Fragmentos odiosos (eu te odeio)

Eu te odeio porque sou levado a preferir o seu ódio
a seu ar de pena e compaixão
por mim
e por minha idiotice em insistir em ser tão idiota

...

eu te odeio porque eu não sou capaz
de ficar perto de você
sem ter vontade de te beijar a boca
e te carregar comigo
pra um lugar longe de tudo e de todos
seguro de todo o mal
como se eu fosse mesmo um príncipe encantado

...

eu te odeio porque você não percebe
o quanto me machuca ao me pedir
perdão por nunca ter sentido nada por mim
e eu não ser capaz de responder a altura
te falando a mesma coisa ou algo pior

...

eu te odeio porque eu te amo
e sei que isso não faz a menor diferença

mas eu te odeio muito mais
porque todo esse ódio que eu te dedico
nunca foi ódio, e nem saber ser
porque todo esse ódio é do ego pra fora,
uma forma odiosa de te bem querer.


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Vitor, o verme (o escritor amargo, sem escrúpulos, “corrompido pelo mundo”).

Poema ‘tosquinho’

Eu poderia pensar muitas coisas
pra escrever neste poema
assim como eu também poderia
escrever muitas coisas
querer dizer muitas coisas
e te levar a entender muitas coisas

mas este poema é o poema ‘tosquinho’
e só sabe contar que

eu poderia pensar muitas coisas
pra escrever neste poema
assim como eu também poderia
escrever muitas coisas
querer dizer muitas coisas
e te levar a entender muitas coisas.


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Paulo, o perturbado (o escritor maluco, que se autodenomina “experimentador da linguagem”.)

Carta suicida póstuma

Refaço
os passos
de minha vida,
e vejo que não há caminho:
tudo muito pouco, tudo morto,
triste, devagar, sozinho

em idas e vindas sem rumo
que não me levaram a nenhum lugar
e que me trouxeram de volta
sem rumo,
sem rima,
sem lar.

a criança que fui nem nasceu;
o jovem que cresceu não foi eu;
e o adulto
foi bruto:
morreu.

fui errando, errando e errando
e acabei errando ao tentar acertar
fui forçado a pagar o preço
de voltar,
e errar
e errar

errei tanto
que me olho com espanto
e vejo o erro que foi a vida começar.
sigo em frente, e meus passos me mostram
que errado era continuar.


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Cruz, o cadáver (o escritor que começa a escrever após cortar os pulsos na banheira de sua suíte. Escritor da vida, da morte e do tempo.)

O sentido da vida

O sentido da vida é gozar.

não no sentido que você está pensando aí,
no outro sentido da palavra mesmo,
o sentido da vida é sentir,
gozar
e sentir sem medo

a folha que cai no outono,
o soprar do vento no frio,
o florescer da primavera,
o calor, a alegria e o fio

de esperança que existe na vida,
de ser feliz e nada mais,
de que tudo se explique um dia
que a dor fique pra trás.

vem, meu bem, o gozo é livre,
livre e leve até demais... :

- goze.


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Da, a dama (a escritora que também é prostituta de profissão, que acredita no amor sincero e nas pessoas, apesar de seu preconceito, assim como o meu, não permitir compreendermos isso sem criar uma barreira “lógica” na cabeça).

A queda tardia

Confesso que tentei evitar a queda,
e que não foi-me possível.
confesso que sai, dancei, bebi, perdi a razão
e fiz pactos macabros pra esquecer...

mas a poeira baixou,
o tiro no peito foi assimilado;
é chegada a hora de cair
e ter uma morte estúpida
como o vilão cretino do cinema.

no chão,
encontro o que perdi,
sinto o amargor do caminho,
e compreendo o que é sofrimento

se eu chorar agora, por favor, não tenha pena,
me deixe quieto no meu canto
que uma hora o choro passa...
só espere o castelo terminar de ruir
que passa.

sonhos bonitos,
amor verdadeiro,
guarda baixa,
peito aberto:

o ataque foi certeiro
e me derrubou de vez.

hoje, eu poderia ser um corpo,
e não mais que um corpo,
que luta miseravelmente
para se manter de pé

só que ainda hoje, eu me canso da idéia de uma nova luta,
e a luta miserável acaba sem começo

a desistência, ao mesmo tempo covarde,
ao mesmo tempo sensata,
é ainda ao mesmo tempo uma vontade suprimida de lutar até a morte por um sonho de amar por toda a vida
que nunca foi mais do que um sonho

o sorriso se põe,

abro os braços e viajo no ar feito um passarinho
por um instante:

- é chegada a hora do cair.


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Vitor, o verme (o escritor amargo, sem escrúpulos, “corrompido pelo mundo”).

Lembrança viva

Tentei lembrar de esquecer
e me esqueci de lembrar
que isso era besteira:

a minha lembrança vive,
e como tudo o que é vivo,
é também passageira.


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Paulo, o perturbado (o escritor maluco, que se autodenomina “experimentador da linguagem”.)

Beira mar

Eram quase seis da manhã
quando eu me sentei na beira da praia
pra olhar o mar,

o sol nascendo, as ondas, o tempo,
amar.

um barquinho lá longe leva embora
alguém que eu nunca vi
e a água traz pra perto
o movimento...

mas eu, ali parada,
apenas observo

e peço que essa mesma água me leve
e que me traga o amor
e que me permita afogar
sei lá...

só a areia que me suja o corpo entende
que há pureza no corpo sujo a sonhar

areia que vem
e que sai
sem deixar marca:

areia do mar.


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Da, a dama (a escritora que também é prostituta de profissão, que acredita no amor sincero e nas pessoas, apesar de seu preconceito, assim como o meu, não permitir compreendermos isso sem criar uma barreira “lógica” na cabeça).

Elegia do silêncio

Me sinto triste
por olhar pra frente
e não ver nada.

mas me sinto mais triste
por saber que isso é tão triste
e que não sou capaz de chorar a noite toda até soluçar
feito um bebê
por tanta tristeza.

estou morto,
e já não tenho sequer
o amargor da lamentação no meu peito.

e tudo é ausência.

e tudo o que me resta
é o nada.

o nada,
a ausência
e a triste canção do silêncio.


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Cruz, o cadáver (o escritor que começa a escrever após cortar os pulsos na banheira de sua suíte. Escritor da vida, da morte e do tempo.)

Por caridade

Eu dei uma coca-cola
pro mendigo que me pediu uma esmola,
mas aí, ele me pediu outra esmola
e eu chamei ele de pidão.

veja só, ora bolas,
todos sabem
que coca-colas
não dão em árvore não.


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Floriano, o feliz (o escritor imaturo, de vocabulário embotado, preso a tradições e a visões de mundo do censo comum.)

Aniversário do blog

*Prezado leitor, hoje esse blog aqui completa seu primeiro ano no ar (ainda que tenha ficado meio sem postagens nos últimos tempos...), e eu gostaria de agradecer a todos os que já passaram por aqui pela atenção e pelo carinho, não por educação, por gratidão mesmo. Bem, escolhi um poema pra postar hoje pra comemorar essa data, o primeiro que postei neste blog (já apagado, assim como todos as postagens que antecederam as postagens dA FALANGE), de nome "Depois das cinzas a vida". Perdoe o saudosismo e a redundância, mas hoje tudo o que eu sinto de bom é saudade. Estou meio de luto porque é hoje também a data da morte de um grande ídolo de minha adolescência, o célebre Renato Russo. Estou triste por uma porção de outras coisas, mas com esperança de que as coisas melhorem um dia ainda. Segue abaixo a postagem:

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Depois das cinzas, a vida

postagem original: 11/10/2008.

Um sorriso é sempre bem vindo
mesmo quando você está cansado
depois de um dia chato,
em que ninguém reparou no que você fez.

mesmo quando sobra motivos pra chorar
em meio a tanta dor e desgraça
que a vida nos apresenta
a toda hora.

um sorriso é sempre bem vindo.

não que os dentes tenham um poder sobrenatural
ou que assim tudo se resolva,
mas sorrindo você abre horizontes,
abre o peito de si mesmo
e de outros bichos homens
que estando abertos podem ser tocados,
podem ser mudados
estarem lado a lado.


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Paulo Vitor Cruz, o mentor dessa doideira toda.

Apresentação cretina do verso

Isso é apenas um verso
verso um
apenas
é isso

um verso isso
apenas
é.


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Paulo, o perturbado (o escritor maluco, que se autodenomina “experimentador da linguagem”.)

Tara noturna número 2

Você chega perto e me fala
coisas vulgares ao pé do ouvido,
mas eu te olho e digo
que é melhor não...
estou meio confuso
e não quero te enganar.

você brinca com a minha orelha,
e me diz que o engano só existe
pra quem espera alguma coisa...
mas eu te olho e digo
que é melhor não...

você me arrasta dali, me leva pra casa,
e diz que a gente deveria mesmo era se enganar um pouco...
eu não digo nada...

...

a sua safadeza é tão safada
que me soa, safadamente,
como uma forma sórdida
de santidade.


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Vitor, o verme (o escritor amargo, sem escrúpulos, “corrompido pelo mundo”).

O meu jeito de ser

Não importa o que aconteça, eu sempre vou ser eu mesmo.
não vou ser o que as pessoas querem que eu seja.
eu já tenho a minha opinião sobre todas as coisas;
só pra te dar um exemplo, eu não gosto de ler a revista veja.

gosto de carne de porco e de boi,
e gosto mais ainda de macarrão com catchup.
não dispenso uma cervejinha com futebol,
e sou muito fã mesmo de bala de tutti-frutti

e eu não gosto de muitas outras coisas
e gosto de muitas outras coisas também.
mas a gente muda o tempo todo
até chegar a hora da gente ir pro além.

é por isso que eu digo que a gente precisa dos outros
e os outros também precisam da gente.
eu até mudaria o meu jeito de ser por um amigo
pois, os amigos são o mais importante sempre.


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Floriano, o feliz (o escritor imaturo, de vocabulário embotado, preso a tradições e a visões de mundo do censo comum.).

Meus sonhos de menina

Me preparo pra me vender mais uma vez:
vendo o corpo,
vendo o tempo,
mas não vendo o coração...
as vezes eu quero,
e até tento,
mas não vendo o coração.

ainda sonho com um dia bonito,
com uma valsa,
com um amor
e com uma festa grande, alegre e bonita
de quinze anos...

as vezes acho que eu sonho demais...

o tempo passa, meus quinze anos passam,
e eu continuo me vendendo;
e permaneço viva,
caminhando sem rumo
entre o inferno e o céu,

um céu que só vejo existir quando
transponho meus sonhos para o papel.


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Da, a dama (a escritora que também é prostituta de profissão, que acredita no amor sincero e nas pessoas, apesar de seu preconceito, assim como o meu, não permitir compreendermos isso sem criar uma barreira “lógica” na cabeça).

Eterno e estranho

Me foi preciso morrer
pra saber
que o amor é eterno.
o amor, o medo, a tristeza e a felicidade...
é tudo eterno.

estranhamente,
eu ainda amo com a mesma força,
amo sem poder ir até meu amor (a morte tem dessas coisas...),
sem poder voltar com ele de mãos dadas pra casa...

e ainda tenho medo:
medo que meu amor
nunca tenha de fato me amado;
medo de que eu tenha perdido muito tempo
me perguntando sobre isso,
enquanto me era possível amar...

a minha tristeza por certas coisas que me aconteceram em vida,
também ainda existe...
sempre que me lembro, ela retorna, vivinha da silva...

a minha felicidade também...
parece não morrer a felicidade daquele dia em que eu tomei chuva só pra correr atrás dela, como se a gente ainda fosse criança...

estranhamente, aquela alegria ainda existe,
estranhamente... da mesma forma que é
eterno e estranho, o sentimento:
- Tem essa estranha mania
de não pertencer ao tempo.


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Cruz, o cadáver (o escritor que começa a escrever após cortar os pulsos na banheira de sua suíte. Escritor da vida, da morte e do tempo.)